Una mañana de finales de octubre del pasado año, abrí el correo, y había un mensaje de una editorial. Después de leerlo y releerlo, me alegré muchísimo. En concreto, la editorial se interesaba por una colección de relatos que había escrito entre 2013 y 2016 y que después de pulirlos, los había reunido en una colección al principio de ese mismo año. Después de eso vino el contrato de edición y un enorme trabajo durante meses para convertir el manuscrito en la obra definitiva.
Y tras mandar a imprenta y tenerlo disponible, por fin llegó el día de la presentación. Y sí, yo estaba muerto de miedo.
Pero en realidad solo fue eso, los nervios, porque verdaderamente iba bien preparado con un guión para no dejar nada al azar, y además, tenía el respaldo de todos los amigos que vinieron a la presentación y de mi editor y de la librería Nakama lib, que nos acogió estupendamente.
Y bueno, al final queda la grata experiencia, eso, y “Si sale cara“.
Con los años siento que pierdo espontaneidad en mis lecturas, de hecho, a estas alturas tengo un listado de lecturas pendientes tan grande (que sigue creciendo a cada lectura o cada vez que me encuentro con algo nuevo o simplemente desconocido) que podría pasar años leyendo para abarcarlo. Toda esa lista de espera hace que uno a menudo eche de menos otros tiempos en los que se acercaba a una lectura sin más, sin miedo de tener que cerrar el libro al poco o sentir que está perdiendo el tiempo cuando podía estar leyendo algo mucho mejor.
Pero claro, eso no quita la necesidad que a veces se tiene de descubrir cosas nuevas. En esta ocasión, vagaba por la biblioteca Retiro y me lancé un poco a la aventura, sin mirar ni siquiera nomenclaturas, cogí un libro al azar de una estantería al azar, era “Cada día es del ladrón” de Teju Cole, y bueno, tras leer la sinopsis y hojearlo un poco, me lo llevé.
Hasta ese momento no conocía nada del autor, y me pareció curioso: un escritor nigeriano nacido y afincado
en los Estados Unidos, regresa después de 15 años a Lagos, ciudad que le vio crecer. El libro es una descripción de las impresiones y los sucesos que le suceden durante su estancia en la ciudad tras muchos años de ausencia. Y es que el alejamiento, lo hace más consciente de las deficiencias del mundo donde creció, deficiencias que por entonces, debido a su juventud y a la familiaridad de las mismas, no podía sino obviarlas o verlas como algo natural.
La obra está bien, no es un retrato de una ciudad, solo las impresiones de un emigrado que se ha vuelto ajeno al lugar que creía suyo y que apenas reconoce. Las descripciones del caos, la inseguridad ciudadana, la corrupción, el desorden, la pobreza, la solidaridad y cierta libertad, hacen que Lagos se me asemeje a otros lugares similares en otras latitudes.
Quizá no sea una obra definitiva sobre Nigeria, pero resulta interesante para adentrarse en el país y de paso conocer algo de un autor interesante, consciente del mundo que le rodea.
Faltaban apenas cinco minutos para que diera comienzo, mi butaca se encontraba en lo alto del todo, en la última fila de tribuna, junto al órgano, de espaldas a la orquesta. El auditorio nacional estaba abarrotado, diez mil personas expectantes a que diera comienzo El testamento de Bartók, el octavo concierto de la temporada “Redenciones” de la Orquesta y Coro nacional de España (OCNE), aunque en realidad eran dos conciertos, en primer lugar uno de Béla Bartók y seguidamente el Carmina Burana de Carl Orff.
Como el espacio es pequeño, la gente de mi fila se tuvo que poner en pie para que pudiera acceder a mi butaca, y ya una vez allí, sentado, expectante, leí el programa y la información que este proveía sobre ambos autores: sus motivos, sus experiencias, su música… tras leerlo, recordé mi primer encuentro con la música del compositor alemán, aún en la década de los noventa. Tendría unos ocho o nueve años, cuando vi en la televisión un tráiler de una película basada en “Doble Dragón” un videojuego al que había jugado un buen puñado de veces a lo largo de mi infancia. En cuanto terminé de ver aquel tráiler, sentí la necesidad imperiosa de ver esa película −que al final nunca llegué a ver− y aunque entonces no lo sabía, realmente lo que me atrajo de ella fue la banda sonora, la cual utilizaba a ratos “O Fortuna“, la pieza que abre y cierra la cantata.
Más tarde, ya con trece o catorce años, a punto de abandonar los estudios, me topé con un cd que incluía el libro de texto de la asignatura de música. Es quizá el primer contacto directo que tuve con la música clásica, ya que aunque incluía una amplia variedad de estilos, predominaban las piezas de música clásica. El disco incluía un extracto de la 5ª de Beethoven, también la pieza “La mañana” de (Peer Gynt) de Edward Grieg y por supuesto, la que escuché infinidad de veces: “O Fortuna” (Carmina Burana) de Carl Orff.
Durante bastante tiempo lo dejé de lado y ya siendo mayor de edad, a los dieciocho, diecinueve o quizá veinte años, comencé a acercarme a la música clásica de manera paulatina. Primero oía extractos (el meteórico arranque de la 5ª de Beethoven, el canto a la alegría de la 9ª, el “Aria de Fígaro” del “Barbero de Sevilla” (G. Rossini) o el “Donna e mobile” de “Don Rigoberto” (G. Verdi) entre otras muchas piezas, en las que por supuesto “O Fortuna” estaba incluida.
Con el tiempo fui escuchando obras completas, Carmina Burana fue una de las primeras, junto a la 9ª de Beethoven o “The funeral for queen Mary” de Henry Purcell, aunque luego le seguirían otras, muchas otras, muchísimas…
Desde por aquel entonces, ya ansiaba con verla en directo, pero la dificultad de la lejanía, primero, y luego la dificultad de encontrar la ocasión adecuada por incompatibilidad de fechas, por dinero… o por cualquier otro motivo, alargaron la espera hasta el pasado dos de diciembre, en que por fin pude desaparecer, emocionarme hasta llorar, fundirme, y en definitiva, sumergirme junto a esos otros miles de espectadores, en una de las obras más espectaculares que el humano ha podido concebir.
